Homepage
 

Горы

Искусство

Магазин

Беседка

magic-lamp@mail.ru

_________________________________________             ____
Михаил Флоря, современный молдавский поэт, где-то ходит по улицам среди нас,
не знаю, пишет ли еще.
из книги "Смотритель времени":

                             . . .

Надломился день соломинкой меж зубов
Моя тень со мною в траве
И было тихо так тихо на божьем свете
Словно я умирал среди пологих холмов
Где созрели травы к последней косьбе
Умирал на горчащей полынью тверди
Земной и видел бесшумно жующих коров
И аиста пружинящего на отлете
В низине пруд ленивой плотью
Толкал пожелтевшие камыши
Господи помоги мне господи
Я не умею жить


                               . . .

в городе осень а значит я что-то забыл
холмы держат озимь и табун небесных кобыл
смышленый прохожий я зажег на руке циферблат
густо уложен под ногами дышал листопад

поздняя осень не отстоялось вино
грохнулось оземь дождей жестяное ведро
камень на камне окраин уложенный быт
плотные ткани на окнах рассвет не спешит

поздняя осень я вспомнил что помнил и знал
куда меня носит! гулкий мраморный зал
задумался поезд к нему пошел налегке
голый по пояс город стоял вдалеке

                    . . .

этот зимний тревожный дождь
терпеливый сжатый снег
на отточенный нож
шоссе опадает мокрый свет

почитающим псалтырь да устав
нужды нет выходить в эту ночь
где ноет коленный сустав
у общежития на обочине

где следы пристают к подошвам
где на ветру дымят фонари
где о туман тушат кошки
зеленые огоньки

кто кого в это время рассудит
когда черпают троллейбусы тишь
и тучи тяжелые груди
томятся по ладоням крыш

                             . . .

с глотком мороженого август в меня проник
осы кружат над головой, золотые осы,
узник дешевого времени, я иду напрямик,
города поступь, обломки его голоса.

из-за прилавков грубоватые мясники
сонно оценивают наши суетные души,
вздохи словно окурки, брошенные в лужи,
и улица стирает с лица своего плевки,

запыхавшиеся остановки, и махру
покуривает старик-завод спиной
к кварталу, но распахнутой верандой
пригороды собранными яблоками пахнут,

осы кружат над головой, золотые осы,
города поступь, обломки его голоса,
улица стирает с лица своего плевки,
точат топоры молчаливые мясники.

  Источник: Михаил Флоря "Смотритель времени". Кишинев, 1990